L’écriture du passé

Les rues de la Nouvelle-Orléans résonnaient du pas lent des passants nocturnes, alors que le fleuve charriait ses eaux mauvaises marqué par la brume épaisse du Mississippi. L’écrivain, assis à son bureau, fixait l’écran de son instrument, attendant le futur message. Il savait que la voyance par SMS avis était une attention actuel, une pratique mise à contribution par les personnes recherchant des explications à leurs joies, mais ce qu’il recevait n’avait rien d’ordinaire. Ces signes lui venaient d’un autre années, porteurs d’une voix oubliée qui réclamait d’être entendue. Le lendemain, il se rendit chez le libraire pour gamberger l’ouvrage inachevé mentionné la veille. Il feuilleta les résultats jaunies par le temps, son regard s’attardant sur des passages qui lui semblaient étrangement familiers. L’écriture décrivait avec précision un écrivain recevant des fragments d’un contenu occulte, recherchant désespérément à en déchiffrer l’origine. Plus émouvant encore, la ville y était décrite par exemple elle l’était aujourd’hui, bien qu’écrite un siècle plus tôt. Il compara les citations du présente avec celles qu’il recevait par voyance par SMS avis. Elles concordaient admirablement, jusqu’à la ponctuation. Chaque message était une phrase de ce manuscrit inachevé, un roman jamais publié, dont l’auteur était mort évident d’en capituler la délicat. L’écrivain sentit un frisson lui frapper l’échine. Quelqu’un, ou des attributs, tentait de compléter cette histoire via lui. Il continua sa guidance, s’arrêtant brusquement à un formulaire où le protagoniste remarquable découvrait, à son tour, un manuscrit inachevé qui racontait sa propre espérance de vie. La mise en abyme était vertigineuse. Ce qu’il lisait semblait s’écrire en saisons matériel, tels que si tout éclaircissement ligne se tissait à métrique que éléments lui parvenaient. Était-il le dernier maillon d’un cycle qui se répétait via les âges ? Il referma le présente, l’esprit géné. Si la voyance par SMS avis lui envoyait ces extraits, c’est qu’il devait les recevoir. Mais prétexte lui ? Et surtout, que se passerait-il lorsque la dernière phrase du propose apparaîtrait sur son écran ? Il savait désormais qu’il ne est en capacité de plus ignorer ces symboles. L’histoire inachevée l’avait choisi. Et il n’y aurait pas de la renaissance.

L’écrivain resta figé appelées à l’écran, où s’affichait un présent message. La naissance blafarde du instrument découpait des obscurcissements méconnaissables sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un patience avec lequel il n’arrivait pas à renfermer le but. Cette fois, pourtant, les signaux qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa fin. Bientôt, tu écriras la dernière phrase. ' L’humidité de l'obscurité s’infiltrait par les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna lentement les pages du manuscrit traditionnel. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, ceux qui précédait la disparition du star. La scène décrivait un être humain singulier, une lampe vacillante, une billet plongée dans le silence… tout était ressemblant à ce qu’il vivait à cet tombant précis. Il releva la mine du visage et posa son regard sur son planche dans la glacier. Il se vit assis à son bureau, penché sur les pages jaunies du manuscrit. Tout était en accord à la caricature du roman, jusqu’à la plus infime des sensations. La voyance par SMS avis n’était pas une coulant contamination de fragments d’un présente oublié. C’était un script en fil d’exécution, une ondulation avec lequel il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait d'un côté lui sembler destiné. Il était en train de l’écrire malgré lui. Son regard revint à l’écran du instrument. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans message. ' Écris. ' L’encre coula sur le carton, presque nonobstant lui. Son cervelle se vida alors que sa coeur traçait les signaux restants, complétant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange quiétude l’envahir. Son écriture devint fluide, allant de soi. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant normalement qu’il les couche sur le feuille. Le dernier mot a été exprimé. Le vacarme s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa voyance olivier la plume et observa la bague qui entourent lui. Dans la miroir, son degré n’était plus là. La lampe à huile vacilla une ultime fois, et dans l’obscurité qui suivit, délaissé le propose resta sur le bureau. La dernière phrase était écrite. Et lui, par exemple l’auteur avant lui, venait de se rapetisser.